Odeio tantas vezes, como agora, a forma que o tempo é subjetivo.
Dias parecendo semanas. semanas solitárias.
semanas de febre, dor, incomodo.

Sinceramente nao gosto de catarsear por aqui, essa coisa lamuriosa e chata.
Mas infelizmente nao tenho tido outra ideia genial de catarse.

Nao da pra ler direito, nao da pra assistir filmes, nao se tem amigos pra conversar, pra olhar nos olhos.

Nem nada muito produtivo tem vindo como ideias alem das mórbidas e de fuga.

Por que o mundo fica tao longe do meu quarto?

Se pelo menos fosse da febre delirante. mas é daquela que vem só pra prostrar e paralizar.

inferno.